No pierdas el tiempo leyendo

Un día de mis lejanos 16 años leí una frase de Rouseau que es toda una lección de vida:
“Mientras no haya leído todos los clásicos, no encuentro razón alguna para leer libros modernos.”
Y es que leer, al contrario que el saber, sí ocupa lugar y sobre todo mucho tiempo. Personalmente, aunque el lugar no me preocupa demasiado, el tiempo sí lo tengo muy limitado y no me puedo arriesgar a leer algo que no sea bueno de verdad y perder las horas leyendo bodrios. Así, buscando un baremo para saber qué lecturas aportan de verdad, el que me pareció más fiable fue que hubiesen acumulando ya muchos años de alcance universal en diversas generaciones y culturas.

Por lo tanto, decidí no leer ningún libro que no cumpla estas tres condiciones conjuntamente:
- Autor muerto.
- Más de 50 años desde la publicación del libro.
- Que el libro esté editado en castellano.

No obstante, visto lo rápido que se engrosa la lista año a año, acabo de ampliar la segunda condición a un siglo entero, y así me he librado de unos cuantos autores prescindibles que ya crían malvas y de sus libracos estúpidamente encumbrados a la categoría de hitos contemporáneos por la industria editorial.

Además (aunque esta segunda regla la sigo con menor fanatismo), decidí rechazar de plano los géneros que no me interesan, conmueven o entretienen (poesía, cuentos y ensayo), y leer sólo novela y teatro. La poesía no consigue atraparme lo suficiente salvo en contadísimas ocasiones, y respecto al ensayo... no quiero que nadie me explique un mundo que puedo entender solito sin que me lo orienten y los cuentos me parecen un chiste como género.

Todo esto lo mantengo hasta el punto de rechazar airadamente las recomendaciones o los libros regalados que no cumplen mis requisitos.

Eso sí, los libros de periodismo de investigación y los recopilatorios de columnas de opinión no entran en todo esto por la sencilla razón de que no son literatura.
Y como en todo, también tengo alguna excepción/debilidad (novelista vivo) que me sirve para restarle rigidez al sistema.

Lo comparto porque creo que todo el mundo ganaría mucho haciendo algo parecido, y no perdería nada porque hay más clásicos de los que se pueden leer en 100 vidas.

Chicas maduras

Se llama penetración psicológica lo que voy a destilar ahora...

Siempre me ha llamado la atención la estúpida relación que mantiene el sexo femenino con eso que llaman madurez, más que nada porque va en relación directa con su insoportabilidad social y, aquí está la miga del asunto, varía en función de la edad y de la etapa vital.

Todo empieza cuando un ser humano nace niña, que ya es jodido de por sí, pero no pasa nada durante los primeros años de vida hasta que viene el primer gran cambio: la pubertad. Dejan de sentirse niñas, de comportarse como tales y de repente todo lo que les gustada deja de interesarles y se dedican a hablar, hablar, hablar y hablar. No atienden a los chicos de su edad (que ante este cambio deducen lo evidente: se han vuelto tontas) y empiezan a fijarse en los mayores.
Luego esto se relaja bastante, porque la realidad acaba imponiéndoles que no siguen siendo más que unas malditas crías y que el mundo no es más serio ni distinto ni nada en lo que encajen actitudes tan soberbias.

Pero entonces viene el segundo estímulo para “madurar”: el salto de la escuela primaria a la secundaria. De repente vuelven a sentir que se hacen mayores, que son personas serias, que no están para tonterías y tienen ataques de responsabilidad, de seriedad, de ocupaciones importantísimas... y nuevamente, vuelven a fijarse en los chicos que están terminando la secundaria.
En los siguientes años, otra vez el mundo les demuestra su desfase mental y vuelven poco a poco a relajarse y a sentirse normales hasta que...

¡Legan a la universidad! Bufff... otro empujón más en sus delirios de grandeza. Ya son adultas, se sienten profesionales y no estudiantes, piensan a largo plazo, se planifican la vida entera... y claro, sólo les interesan los estudiantes de último curso, que son los que tienen conversaciones equivalentes a sus madurísimas reflexiones, todas ellas fuera del alcance de los mindundis de su edad, claro.
Otra vez se van relajando a medida que pasan los años de universidad. Es que la vida es algo muy tozudo que no quiere adaptarse a ellas y no les queda otra que recular.

Pero... claro, esto no iba a quedar así, y cuando terminan la universidad y llega el momento de su primer trabajo, ¡otra vez! Todo es importantísimo, súper serio, enormemente profesional, la responsabilidad es abrumadora... Y ellas vuelven a ser totalmente insoportables y a ir ridículamente detrás de los hombres veteranos del trabajo, de los jefes, etc. (que por cierto, siguen siendo tan niños como cuando tenían 12 años).

A pesar de ello y aunque parezca irreversible (cada nuevo ataque de madurez es más virulento que el anterior), también se va relajando poco a poco a golpe de desengaños, decepciones y dosis de mundo real.
Las siguientes rachas de madurez les van llegando con los ascensos laborales, con el matrimonio, la maternidad, etc. mientras, curiosamente, quieren parecer cada vez más jóvenes e incluso conservan sus peluches de cuando eran niñas, las muy desequilibradas.

Evidentemente, hay ejemplos de féminas que no pasan ni por la primera de estas crisis (las escasísimas que se mantienen encantadoras desde que nacen hasta que mueren), también hay excepciones que se quedan en una de ellas ya maduras para toda la vida (insoportables y estúpidas que no debieron haber nacido), las hay que sólo experimentan un par de “maduraciones” o tres, y se desengañan pronto de esa tontería (viva la inteligencia)... y también hombres genéticamente echados a perder que pasan por esos procesos como auténticos gilipollas (sí, también los conozco). Pero estos procesos son típicos y tópicos de casi todas ellas.

En fin, siempre queda algo de esperanza porque el último golpe de cordura para las mujeres sospecho que es la menopausia; cuando por fin se dan cuenta de que no son individuos especiales y llamados a fines superiores, sino que son exactamente lo mismo que cualquier ser humano: algo absolutamente prescindible.

En ocasiones, leo no-muertos:

“[...] En cierta ocasión, un veterano de la policía científica de Nápoles me explicaba cómo los killers de la Camorra imitan a los de las películas:

¡Hoy, después de Tarantino, ya no saben disparar como Dios manda! Ya no disparan con el cañón recto, lo tienen siempre inclinado hacia abajo. Disparan con la pistola torcida, como en las películas, y esa costumbre provoca desastres. Disparan al bajo vientre, a las ingles, a las piernas; hieren gravemente sin llegar a matar. Así, siempre se ven obligados a rematar a la víctima disparando en la nuca. Un charco de sangre gratuito, una barbarie del todo supérflua a efectos de la ejecución.

Las guardaespaldas de las mujeres boss visten como Uma Thurman en Kill Bill. [...]”

Fragmento de Gomorra, de Roberto Saviano.

Estado de bienestar VS países latinos

O lo que es lo mismo, funcionarios en España (Italia, Argentina, México, Portugal, Venezuela y tantos otros...)
A ver si nos enteramos de una maldita vez de que el estado del bienestar es ¡un invento escandinavo! ¡¡¡Y de que sólo puede funcionar allí!!! Y con reticencias.

Son países con una educación y modo de vida que enaltecen desde el principio el sentido del deber en sí mismo, y que jamás han tolerado la picaresca como divertimento y ejemplo social de actuación. Por eso en sociedades así formadas, puede llegar a colar el que un estado con funcionarios a su cargo para cubrir servicios comunes es beneficioso para toda la sociedad, siempre que se cumpla algo esencial: que sea más o menos rentable.
Pero ¿aquí? ¿en España (sí, en toda España)? ¿en una sociedad latina? ¡Venga ya! ¿quién puede creérselo? Lo de “funcionario” (que funciona) tiene que ser recochineo, coño... Si aquí esos jetas no es que no sean rentables, ¡es que son ruinosos!
Tenemos millones de burócratas cobrando una pasta gansa en relación al trabajo que realizan. De hecho, para algún malpensado poco informado, el balance trabajo neto/sueldo, podría llegar a parecer un robo y todo el cuerpo de funcionarios del Reino de España una colección de ladrones.

Porque en nuestra cultura el sentido del deber apenas existe, porque en nuestras sociedades la picaresca es de listos y está bien vista, porque en nuestros países, por lo visto, que una gran parte de la población viva a costa del resto sin dar un maldito palo al agua por el hecho de haber aprobado una oposición, es algo totalmente aceptable. Porque además, ser funcionario es algo vitalicio, algo casi no fiscalizable, algo que te sitúa por encima de los demás, algo que te da cancha para robar tiempo y dinero a tus conciudadanos. Y además, para tener con los contribuyentes que pagan un trato vergonzoso.

Es paradójico, pero por culpa de nuestros funcionarios, nosotros no deberíamos tener funcionarios; ellos mismos demuestran su inutilidad.

A ver si lo vamos pillando: el estado del bienestar no es para nosotros porque la función pública en nuestra sociedad es una puerta abierta a los vagos, golfos y apandadores. Los que lo aguantamos, somos los más idiotas de la historia administrativa mundial.
Y todo esto es simplemente una tragedia más de las que afligen a este país. Eso sí, consentida y, por tanto, bien merecida.

La enfermedad como atractivo...

Una persona con salud frágil es un ejemplar humano defectuoso que la naturaleza habría condenado a la desaparición para que sus genes no enturbiasen la evolución. Todos lo sabemos, es incontestable, pero la gente alardea de su mala salud, sus achaques, sus defectos y demás, con toda desvergüenza ante quien sea.

Resulta que estar enfermo es motivo de conversación completamente desinhibida, pública, participativa... y tener dolencias crónicas es algo interesante y apasionante en cualquier conversación; el número de pastillas que se ingieren, lo terrible que le ha dicho el doctor, lo muchísimo que se sufre todos los días...
Ir a revisiones médicas periódicas sin tener aparentemente nada es algo habitual y socialmente reconocido (prudencia, dicen), cuando en lugar de ello debería ser reprobable por despilfarro, por falta de confianza en uno mismo y por debilidad general tanto mental como física.

Pero es que hemos convertido en normalidad, e incluso en reconocimiento social, algo que debería ser digno de oprobio y que, en buena lógica, debería esconderse. Los signos de enfermedad o de debilidad no deberían ser alentados y jaleados, y jamás normalizados, sino silenciados, ocultados y ser motivo de vergüenza y humillación como ser vivo. Ir al médico debería hacerse casi con nocturnidad y en secreto por miedo al “dirán que mis genes son una mierda”. Pero no, hacen lo contrario y lo gritan a los cuatro vientos.

Si todo fuese como debería ser, y como de hecho es en todo el reino animal, nuestra vida diaria cambiaría; no habría sobremedicación, no habría hipocondrías, no se despilfarrarían millones de millones al día en pruebas médicas innecesarias, no habría ni un tercio de las bajas laborales que hay, la atención médica sería seria, eficiente, pulcra y rápida... y sobre todo, honrada.

Pero no son más que sueños porque, definitivamente, esta especie quiere involucionar y extinguirse como sea.
Ya, es que ni pena me da.


PD: A lo mejor, con unos cuantos médicos de cabecera como este, humillando a la gente y a salvo de demandas, la cosa iba cambiando...

Procreación y civilización

No pueden ir de la mano. Imposible. Tener hijos tiene que ser forzosamente un signo de barbarie propia de una especie primitiva y en absoluto evolucionada. Y por ende, propio de individuos poco sofisticados y con una cosmovisión vital fuera de los parámetros de la evolución intelectual propia de una especie racional.

Y la mayor prueba de ello es que para un individuo con toda su vida satisfactoriamente solucionada, tener descendencia suele ser más un deber o una imposición social o cultural que una genuina necesidad personal. También puede haber algún tipo de tara de difícil definición, porque vamos a ver, ¿quién con una vida plena y satisfactoria puede decir que necesita la aparición de otros individuos, que lo van a hacer emocionalmente dependiente, que van a consumir gran parte de sus recursos, tiempo y habilidades? Es un absurdo.

Se me puede argumentar que si la evolución de una especie racional desemboca en el fin de la procreación, entonces firma su suicidio como especie. Bueno, y qué. También alcanzaría por fin la perfección en una generación al menos; la última. Sería un canto del cisne, pero canto al fin y al cabo. Yo ya he llegado tarde para considerarme parte de ella (muchos de mis coetáneos ya están pariendo como primates), pero aún podría ver a la luminosa generación que alcance ese hito.

Es paradójico, pero es que no veo otro camino. De hecho, las sociedades a medida que avanzan en tecnología, cultura, progreso, sofisticación... es decir, en civilización, reducen su reproducción drásticamente, incluso por debajo del índice de reemplazo de las generaciones (menos de 2 hijos por pareja). Normal. De hecho, es posible que la razón por la que seamos la única especie racional del planeta, sea la extinción voluntaria de las que alcanzan ese grado de superioridad.

Si el progreso se resume como un avance hacia la felicidad de los individuos, ¿acaso su mayor triunfo no sería acabar con la mayor de las taras para conseguirla? ¿es que lo lógico no sería librarnos todos del terrible castigo que supone dedicar la propia vida a la de otros? ¿es que no sería de biennacidos agradecer el inmenso don de la propia vida aprovechándola al máximo sin cadenas autoimpuestas? Y sobre todo ¡es que es una cerdada! ¡¡los padres les limpian el culo a los hijos!! ¡¡¡qué asco!!! y además les aguantan vómitos, eructos, escupitajos, meadas... ¿pero qué imbécil puede creerse que tener descendencia compensa eso? ¿qué clase de deficiente puede imaginar que es feliz desempeñando ese papel? ¿qué tipo de humanoide defectuoso puede creer que eso es otra cosa que la degradación más lamentable y su completa humillación como individuo? ¡¿Es que no saben ser felices por sí mismos?!

Es que es inmoral, diablos. Es impresentable que alguien acabe dedicando su vida, una vida única y exclusiva, a un régimen de esclavitud de facto, en pro de quien, a fin de cuentas, no es más que un perfecto desconocido del que no sabe ni qué tipo de persona es o será, pero cuya insaciabilidad, modales y parasitismo pintan realmente mal. Tener hijos debería ser ilegal, directamente.

Yo, como mínimo, pediría una moratoria de unos 10 años sin nacimientos en todo el mundo para estudiarlo seriamente. Y si después de ese tiempo la respuesta es que hay que procrear, impondría una extensión de la moratoria por otros 10 años para volver a pensarlo bien.

Es que coño, al final los críos no sólo estorban a los inconscientes de sus padres...

La NY de la globalización

Sorprendente, sí, mi reciente viaje a Nueva York. Ciudad absolutamente recomendable por otra parte, sean cuales sean los gustos de quien sea: siempre encuentras lo que sea que busques.

Bueno, el caso es que en mi primera visita a la capital mundial, dicen, de la globalización, me he quedado impactado por lo irónico y paradójico del asunto, porque curiosamente, lo más globalizado que pude encontrarme allí no fue la comida basura, la música, los medios de comunicación... es decir, lo que se espera en un primer momento que sea la bandera de la uniformización cultural mundial, sino al revés: todo lo que se supone alternativo, diferente, exótico o revolucionario.

Es decir, que así como en todo el mundo se comen perritos calientes y hamburguesas, me van a permitir que afirme que en ningún lugar del mundo se hacen como se hacen en Nueva York.
Pero en cambio, el barrio del Soho de NY, el de Little Italy, el de Chinatown, la zona de Meet Packing... se parecen como gotas de agua a todos los barrios de artisteo, de inmigrantes, de corrientes alternativas, reconvertidos en foco de cultura, modernitos... de todas las malditas grandes ciudades del planeta.

Así que las bobadas snobs que se oyen de continuo a los que vuelven “impactados” por todos esos sitios, babosadas del tipo de “es increíble, un sitio único, inquietudes que fluyen, un bullir de gentes y actitudes, nuevas tendencias...”, pueden ustedes saltárselas como quien oye llover, porque para experimentar esas mismas transfiguraciones del ánimo, sólo tienen que acercarse a los barrios chungos de sus propias ciudades a hartarse de cultura barata de suburbio (en Madrid, por ejemplo, valgan Fuencarral, Chueca y Lavapiés). Culturetilla, por cierto, inventada ya enterita (hoy en día todo eso se limita más a refrito vintage que a otra cosa) desde hace décadas y con nada nuevo que contar.

Resumiendo: De Nueva York, ciudad que no hay que perderse y que merece más de una visita, hay que ver lo único que sí es de verdad diferente y único en el mundo: los rascacielos, los maravillosos puentes, el ambiente de las grandes avenidas, los perritos y las hamburguesas, el Metropolitan Museum y el de Historia Natural, la Estatua de la Libertad y empaparse un poco de la curiosa y especial (aunque corta) historia de una ciudad mucho más que especial.

Todo lo demás arriba dicho, es tan accesorio y banal como los sentimientos que te impulsarán a apreciarlo. Tendrá su gracia, pero por sí solo no merece un salto de charco.

Turismo Bélico

Esto es una idea de negocio que creo que puede tener mucho futuro por delante. No lo creo; estoy seguro.

Partimos de que tú, como buen occidental con tiempo y con dinero, no sabes ya qué hacer para pasar tus vacaciones de una manera diferente, original y excitante. El paquete “playa y montaña” está vistísimo, y ya has pasado tantas veces por puentings, barranquismos, caída libre... que llega un punto en que los ves como algo para niñatos inconsecuentes que se juegan la vida sin motivo alguno. Pero entonces, te ofrecen unas vacaciones en Afganistán, integrado en una de las guerrillas pastunes, participando en incursiones, escaramuzas, preparando atentados y dándote a la quema de aldeas, al saqueo y a las violaciones masivas. Y todo por lo que costarían unas insulsas vacaciones en las insípidas playas de Bora-Bora (equipo bélico aparte, claro).

¡Es que no hay cojones a dejar escapar la oportunidad!

Y de eso se trataría: de montar una agencia de viajes turísticos, por supuesto con sede en algún paraíso fiscal, que ofrezca el verdadero deporte de alto riesgo: La guerra.

Es cuestión de organizarlo bien: Se cobraría en función del grado de implicación que desee el cliente (sólo mirar desde lejos, pegar algún cañonazo lejano, tirotear a mansalva, entrar al asalto, degollar prisioneros...). También se cobraría más en función de elección de bando, de plaza en cuartel general, del calibre de las armas, del número de incursiones, de los ajusticiamientos concedidos, de si se desea un grupo especial de operaciones... Por ejemplo: un ametrallamiento indiscriminado desde helicóptero es, evidentemente, más caro que un tiroteo de trinchera ¿no?

Incluso se podría ofrecer la posibilidad al cliente de conseguir una plaza entre los aldeanos que van a ser masacrados, para experimentar en sus propias carnes la parte trágica de la guerra si lo desean. Pa gustos colores, oiga.

Todo esto redundaría en unos ingresos extras para los grupos guerrilleros que los integraría legalmente en el entramado capitalista mundial, con las inmensas posibilidades que ello abre como exportación de sus causas entre los sectores más acomodados de la ciudadanía occidental y de captación de fondos para poder seguir luchando limpiamente por sus ideas; no tendrían que recurrir al narcotráfico, a la trata de blancas, al tráfico de armas y demás cosas horribles que tan mala prensa les hacen.

Seguramente, en los pacíficos países occidentales se crearían clubs de fans, grupos de fb y todo tipo de webs para implicarse, contando experiencias, aconsejando a noveles, apoyando unas causas u otras, pidiendo alianzas entre unos grupos y otros, intentando adivinar próximas ofensivas... Podría convertirse en el mayor pasatiempo mundial, con la increíble ventaja de que este juego ¡sería real! El sueño de cualquiera, vamos.

Pero es que quién sabe si se acabaría consiguiendo exportar los conflictos a países vecinos para ampliar las posibilidades, o inaugurar algo todavía inédito en nuestra historia como especie: una guerra entre dos continentes. ¡Hacer historia de verdad!

También se podría extender el modelo de negocio a las revueltas populares y a los golpes de estado en países en paz. De tal manera que si un grupo de presión quiere tomar el poder en tal país y le falta financiación, vende la información de la fecha del golpe para que la agencia explote los derechos de asistencia de manera confidencial para no levantar la liebre.

No sé, dejen volar su imaginación porque la proyección de la propuesta es casi infinita, y el éxito está asegurado.
Necesito un par de socios para montar la agencia... ¿alguien quiere forrarse?


PD: Tengo que agradecer la cocreación (¡palabro colado! me gano 3 copas :-) de la idea, al siempre estimulante y fecundo tándem que forman M1 y M2 (ya hablaremos de reparto de beneficios, chicas).

Mi castillo

Algún día tendré una casa. Sé seguro que no será un piso en una ciudad, sino una casa como Dios manda. Una casa entera. Con tierra alrededor. Una hacienda, una finca, un cortijo, un solar... No se puede morir uno sin tener tierra en propiedad, es antinatural. Hay que ser hacendado en algún momento de la vida, pero no basta con tener la propiedad; hay que vivir en ella, hacerla tuya de verdad.

No creo que ningún hombre que se precie de serlo, pueda llevarme la contraria en esto, a no ser que tenga preparada una alternativa como convertirse en pirata, mercenario, contrabandista o algo así de compatible y respetable.
Bueno, el caso es que hay maneras y maneras de tener esa casa. La gente tiene y se hace casas de cualquier manera. Como si no tuviesen importancia. Como si el lugar que va a ser tu hogar no merezca el respeto y el reconocimiento de las gentes. Es tenerse en muy poca cosa no dar importancia al lugar donde has decidido echar raíces.

Y la historia es que en un reciente viaje a Malta, asistí deslumbrado al verdadero espíritu de lo que deseo explicar y que ilustro pobremente con un par de fotos. Un porcentaje altísimo de casas en esa isla, acosada durante siglos por toda clase de enemigos, seguramente abocada a hacer constante manifestación de su individualidad, rebeldía, orgullo y tenacidad, tienen como remate de sus fachadas un gran mástil para colocar una bandera. Un mástil que apuntalan espectacularmente con un espolón en forma de lanza que sale de la pared.

Eso es hacer bien las cosas, sí señor. Ese mástil es un canto a la propia autoafirmación bien entendida, una declaración de principios, un proclamar ese sentimiento tan primario como esencial que nos pide dejar bien claro que: aquí es donde vivo, esta es mi casa, aquí residen mis principios, mi familia, todo lo que soy y aquello por lo que soy respetado: Es mi sitio.
Y hasta da igual que sea una casa en medio de una finca, o una casa en un pueblo o en la ciudad, lo importante es que tu casa tenga un mástil en el que izar todos los días tu ausencia de complejos y tu rebeldía ante esa sociedad de chusma anónima. ¿Es que no es evidente, por favor?

Yo lo pondré. Uno bien alto. Y además del mástil con sus correspondientes lanzas en los balcones, su espolón en la fachada y su bandera ondeando, he pensado que añadiré una campana para mi uso y disfrute cuando me dé la real gana. Y si me apuran, un cañón para las salvas... o para lo que se tercie.

Porque sí, yo soy alguien. Y sí: yo soy así.

Tu destino no es mejorar en todo, idiota

Es muy típico arrepentirse de decisiones tomadas en el pasado que acaban metiéndose en el saco de los errores de una vida. Bueno, cada uno se tortura como quiere, no me meto con eso, pero lo que me parece de una prepotencia inconcebible es la que casi siempre es la actitud inmediata: “Ahora lo habría hecho mejor”. ¿Cómo puede uno atreverse a decir eso?

Cuando tomaste aquella decisión, sabías perfectamente lo que hacías, estabas sumergido en la situación, y además, puede que incluso antes fueras más inteligente que ahora. Pero sobre todo, es que el resultado de una decisión no tiene nada que ver con lo bien tomada que haya estado en su momento. Las personas cambian y no siempre para bien, y alguien que piensa que ahora es más clarividente, lista, espabilada y sabia que ella misma en el pasado, es más que sospechosa de no conocerse bien.

¿O es que acaso no sabemos de muchos que anteriormente eran mejores que ahora? ¿es que tú no puedes ser uno de ellos? ¿es que con más edad no se pueden cometer mayores burradas que con menos...?

La gente se valora muy poco en el pasado y mucho en el presente, porque la gente en realidad, es muy tonta ahora mismo.

Un arma de honor

Se trata de contribuir a desfacer un entuerto histórico, la ocupación marroquí del Territorio del Sahara, del que en parte España es responsable, y de conseguir de repente que la dictatorial monarquía alahuita empiece a atarse los machos con sus asuntos internos y externos. Y qué coño, de paso devolverle unas cuantas a un mal vecino taimado al que no debemos más que disgustos.

El procedimiento que propongo no les es nada extraño a los países musulmanes: es el mismo que llevan décadas utilizando con Hamás, Hizbolá o tantos otros frente a Israel y aquellos países donde hay guerra santa: Dices a todo el mundo que das dinero con fines humanitarios y te dedicas a forrar de pasta a un grupo terrorista sin controlar en qué la gasta.

Bien, pues nuestro arma de honor sería el Frente Polisario, con la salvedad moral fundamental de que no se trata de terroristas, sino de un ejército regular que además es el gobierno del Sahara Occidental en el exilio (y en la parte del Sahara que conservan), está reconocido por la ONU y es cofundador de la Organización de Estados Africanos.

Bueno, al caso: de lo que se trata es de darle dinero a espuertas al Frente Polisario y de que lo emplee en lo que le dé la real gana:

En nada bueno para Marruecos.
En armarse hasta los dientes.
En luchar en condiciones más aceptables por su independencia.
En defender por las armas todas las resoluciones de la ONU que un país dictatorial como Marruecos se pasa por debajo de la chilaba.
En montar un cirio allí del que descojonarnos aquí.
En que Marruecos empiece a recibir el trato que merece.
En hacerse fuertes para hacerse oír internacionalmente.
En devolver su lucha a las portadas de los periódicos.
Y de paso, en mejorar algo las condiciones de vida de su población en los campamentos de refugiados.

Y quién sabe si Argelia no acaba echándoles una mano también.
Y quién sabe si acabarán consiguiendo la independencia del Sahara.
Y quién sabe si en España acabaremos teniendo un estado aliado en el Norte de África.
Y quién sabe si Marruecos acabará en una interesante pinza entre España, El Sahara y Argelia.
Y quién sabe si la crisis bélica y territorial acaba democratizando Marruecos y deponiendo a su dinastía dictatorial.
Y quién sabe si Francia se quedaba fuera de juego y a verlas venir por una puta vez.
Y quién sabe si la España de ZP podría apuntarse como suyo el tanto de solucionar una de las mayores cagadas del Franquismo (y de nuestro Rey).
Y quién sabe si se lograría derribar un “muro de la vergüenza” mucho más largo y más cercano a nosotros que el de Palestina.

El problema es que el principal aliado histórico de Marruecos en el mundo occidental es Estados Unidos. Y claro, ese insalvable de la era Bush, que como sabemos era más o menos expeditivo cuando le tocaban la política exterior, ahora con Obama “manos blandas” es otra cosa: un nené que se la coge con papel de fumar y que se cuida muy mucho de mantenerse en la equidistancia equilibrista entre Israel y Hamás, no puede ser un problema en este caso ¿no?

O sea que España podría aprovechar la indecisión americana actual, el hecho de tener una “sintonía especial” con Obama (eso dicen ¿no?), el que seguimos siendo miembros de la OTAN y el que, a fin de cuentas, la causa del Frente Polisario la apoyan un buen puñado de resoluciones de la ONU (las mismas que condenan a Marruecos por el tema), para ejercitar un poco su responsabilidad, su saber hacer, sacar un poquito la garra a pasear y echar una mano a quienes tanto debemos desde hace tiempo y que están exiliados entre piedras y arena, muriéndose a diario de tedio, pobreza y falta de futuro en el lado extranjero de la frontera de su país, ocupado, saqueado y sembrado de minas impunemente por una dinastía de tiranos.

Y de paso, la población marroquí podría pescar en río revuelto y derrocar al moro coronado ese que va a hacer las mismas que el criminal de su padre y alguna más. Padre, por cierto, al que nuestra católica majestad trataba públicamente de “hermano” sin que nadie en esta mierda de país se le echara encima para decirle un “¡por qué no te callas!” como Dios manda.

Pero es que la falta de imaginación y de decisión en el panorama político español, desde la A, hasta la Z, y una clamorosa falta de moral y de principios en política exterior nos mantiene en una inoperancia indecente en este tema desde hace décadas, y sin narices para jugar las pocas cartas que tenemos.

La verdad es que no sé si tendría éxito esto, pero no me importa: todo me pide probarlo y darle una buena patada al avispero. Lo que desde luego tengo claro es que seguir sin hacer nada no es opción.



PD: Por favor, échenle un ojo a la imagen del mapa explicativo del conflicto, porque duele de tan clarito y escandaloso que es.

Cristóbal Colón, el soltero...

¿Podría Cristobal Colón haber descubierto América estando casado?
La respuesta me la ha ofrecido mi amiga Mónica, en un documento que no puedo por menos que compartir:

Si Cristóbal Colón hubiese tenido esposa, habría tenido que oír:
- ¿Y por qué tienes que ir tú?
- ¿Y por qué no mandan a otro? ¿Tú es que eres el más tonto, verdad?
- ¡Todo lo ves redondo! ¿Estás loco o eres idiota?
- ¡No conoces ni a mi familia y te vas a descubrir un nuevo mundo!
- ¿Qué escondes? ¡Si ni siquiera sabes adónde vas!
- ¿Y sólo van a viajar hombres? ¿Quieres que me lo crea?
- ¿Y por qué no puedo ir yo si tú eres el jefe? ... ¡A mí nunca me llevas de viaje!
- ¡Desgraciado! ¡ya no sabes qué inventar para estar fuera de casa!
- ¡Si cruzas esa puerta yo me voy con mi madre! ¡Sinvergüenza!
- ¿Quién es esa tal María? ¿Qué Pinta? ¡¿Y qué dices de una Niña?! ... ¡Vete a la mierda! ¡Salido!
- ¡Todo lo tienes planeado maldito! Tu has quedado con esas putas indias. ¡A mí no me engañas!
- ¿Qué la Reina va a vender sus joyas para pagarte el viaje? ¿Crees que soy tonta o qué? ¡¿Qué tienes con esa vieja?!
- ¡No permitiré que vayas a ningún lado! ¡Siempre te las apañas para dejarme sola!
- ¡¿Y qué si el mundo sigue plano?! ¡No pasa nada!
- ¡No te vistas de marinero, que...!
- Sólo te digo una cosa: tú sabrás lo que haces...

Así las cosas, ¿álguien cree que el Almirante de la Mar Océana habría pasado a la Historia?

Esto, que circula como chiste, no lo es tanto. No quiero hacer una lista, pero el elenco de hombres relevantes en la historia casados con mujeres con entidad propia es únicamente testimonial. De hecho, en los matrimonios reales (los de los reyes), una de las cualidades que se les pide a los consortes es que pasen desapercibidos, que traguen con todo y que su vida y obras no ensombrezcan al rey. Miren el caso de la "buena profesional" que tenemos aquí, y el del figurín que se pasea al lado de la reina inglesa.
Porque tener una pareja con ideas propias, con un proyecto de vida claro y con personalidad para querer llevarlas a cabo, hace que o cambias tus prioridades, o las adaptas, o las acabas descafeinando... Y es complicado que la historia se entere de quién eres siquiera, teniendo semejante lastre encima.

O sea que la sentencia de que “detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer”, no se refería sino a una gran mujer según los cánones de la época en que fue acuñada la frase. O sea abnegada, sacrificada, comprensiva, dedicada a sus labores, sumisa, cuidadora de la casa y la prole y conocedora de todas las mañas de un buen florero. Eso es lo que hay.
Y además, ¿quién creéis que dijo esa frase por primera vez, una mujer o un hombre?

Pues eso, que si por mujeres fuese, en América todavía adorarían al Sol.

Por un verano sin gentuza

Un cuerpo especial, unas patrullas de gente preparada, con una titulación en algún tipo de licenciatura que garantice una cierta cultura de modestia estética (arquitectos abstenerse) y musical.

Pues eso, que sólo se trataría de desfilar por las playas, chiringos, paseos marítimos y terrazas de verano de toda España para ir pasando revista y detectando a todos aquellos personajes que degradan el ambiente, ya sea por sus pintas, por sus modales, por sus familias de mierda, por sus putos retoños, por la selva de cachivaches con la que acosan al resto de la población, por sus mascotas, por la música que ponen, por el volumen de la misma, por su manera de hablar, de discutir, de gritar, de comer, de beber... etc.

Y una vez detectados, se levanta acta gráfica (o audiovisual si procede), se interpone la denuncia y el juez manda a la policía para que devuelva a ese capullo del infierno a su lugar de origen sin vacaciones. Y a toda su ralea con él si llega el caso. Lo de si además debería reincorporarse a su trabajo, o entrar a formar parte del pelotón de reconstructores forzosos de castillos (que también hay que organizar) durante lo que le quede de vacaciones, ya dependería de la gravedad de la infracción y del humor del juez.
Esto es importante: que sea todo legal, no perdamos la perspectiva.

Por cierto, si el delincuente (llamémoslos así a partir de ahora) es turista extranjero, cosa que sucederá sí o sí, se le reembarca en su avión y a su país bien empaquetado, con una buena multa para que el próximo año prefiera ir a contaminar con su presencia cualquier otro lado.
Que por mucho menos que eso nos dedicamos a repatriar a los inmigrantes ilegales, hombre.

Es una cuestión de higiene social en la época en la que más falta hace: en verano. Y en la época en la que más turistas nos visitan; pensad en la enorme tragedia que supone el hecho de que un altísimo porcentaje de los turistas sólo conozcan la versión chiringuitera, hortera y cutre de nuestro país. La cosa es grave.

De esta manera, lograríamos un ambiente mucho más selecto y satisfactorio en todas nuestras zonas costeras, el turismo iría paulatinamente elevando el nivel en sus formas y comportamientos, y nos ahorraríamos el terrible éxodo personal que supone, verano tras verano, tener que buscar las más recónditas y solitarias playas para disfrutar de unas más que merecidas vacaciones con un mínimo de dignidad.

Y démonos prisa en montarlo, por favor, que me veo el percal venir ¡que ya estamos en junio!

Chantaje emocional:

Vamos a revelar otra verdad universal. Así, de gratis, pa la galería: Cómo funciona y como termina esa maravilla del intelecto humano que es el chantaje emocional.

Hay mucha gente enganchada al asunto, y sobre todo es en el entorno chicho-chica donde se desenvuelven con mayor soltura. También sucede entre amigos, pero como el funcionamiento es casi el mismo (aunque algo menos trágico), no voy a entrar en ello. O sea que tenemos (por ejemplo) una chica que chantajea emocionalmente a su chico. No es tan difícil hacerse a la idea ¿no?

Bien, pues la principal característica de los silogismos del chantaje emocional es siempre la desproporción: “Si hoy sales con tus amigos, entonces es que no te importo”, “¿Por jugar al fútbol vas a dejar de venir al cine? está claro que no soy tu prioridad...” etcétera. Una desproporción que es la clave del chantaje porque hace que casi siempre funcione; es evidente que entre tomarse una copa más o seguir con alguien que quieres, probablemente la copa se quedará sin rematar...
Además, como siempre funciona, el chantajista no va a dejar de usarlo, claro. Es que sería de mu tontos abandonar una táctica que da semejantes resultados. Pero de lo que no se da cuenta, es de que el ir cediendo a esos chantajes va dejando pequeños posos de amargura y orgullo herido en el otro. Y ya he dicho que en el caso de los hombres, el orgullo no es un sentimiento más; ¡es el Poder de Greyskull!

Pues resulta que el alma pura y cándida de la pobre víctima del chantaje, a medida que va cediendo, se va colmando con esos posos oscuros, silenciosos y afilados... que no se notan, que apenas se perciben, pero que se acumulan y no se disuelven. E inevitablemente un día, ese día que siempre, siempre llega (esto es importante: SIEMPRE llega), cuando ya no hay sitio para más rencor acumulado, entonces la personalidad resurge y ante la disyuntiva de “si no nos vamos a casa ya es que no te importo”, llega la respuesta adecuada: “pues mira, tienes razón, no me importas, nada, ni siquiera lo que me importa esta última media hora de mierda en esta basura de sitio. Vete con alguien a quien le importes. Aire.”
Y se acabó. Para siempre.

Es que cae de cajón: si un idiota pone continuamente en juego su importancia, su valía, su amor, su persona... frente a tonterías, llega un momento en el que pierde todo eso, porque el otro acaba dándose cuenta de que la propia vida es más importante que una persona más o menos y entonces el chantajista ya no vale nada. Nada de nada, ni una copa más, ni media hora de tiempo, ni el ínfimo esfuerzo de decir sí...

Esa es la cara buena de ser víctima del chantaje emocional: que te permite deshacerte de lo que te sobra y ser feliz contigo mismo.

Y sí; son las pequeñas cosas y no las grandes personas las que llenan una vida feliz.

Canastos...

...sapistri, atiza, córcholis, recórcholis, repámpanos, rayos y centellas, placa, caramba, diantre, caracoles, chispas, diablos, pimba, demonios, olé, tate, quía, cáscaras, rediós, porras, caray, albricias, arre, zumba, demonios, arrea, aúpa, chapó, ñaca, chitón, bah, eureka, hurra, ale, chist, leñe, ojalá, tururú, puñetas, contra, recontra, truenos, bravo, zaca, demontre, zambomba, cielos, caraba, ostras, guau, cáspita, glup, crack, leches, puaj...

Hala...